谢言只想离他远远的，越远越好。他只希望时间的流逝能慢慢冲刷掉这段糟糕的记忆，让他重新找回呼吸的自由。
房间里只开了一盏孤零零的暖黄台灯，光线被灯罩收敛，勉强照亮书桌一隅，将江砚的身影在墙壁上投出一道沉默而僵硬的剪影。他戴着那副昂贵的降噪耳机，隔绝了外界一切杂音。
他神情漠然地坐在木桌前，眼神空洞地落在摊开的笔记本上。那上面或许曾记录着严谨的数据和观察日志，但此刻，他的右手正握着一支红笔，笔尖如同失控的雨点，一下又一下，狠狠戳在纸页上，留下密密麻麻、触目惊心的红点。那动作机械而用力，仿佛要将某种不断滋生的情绪彻底凿穿。
直到整页纸几乎被猩红的印记覆盖，再也找不到一块干净的空白，他终于停下了动作。笔尖悬在半空，一丝极淡的、几乎无法察觉的烦躁，如同水底的暗流，终于冲破了他惯常的冷静面具，在他深邃的眼底一闪而过。
他猛地将红笔掼在桌上，发出“啪”的一声脆响。随即，他像是无法再忍受那持续不断的呼吸声，抬手，近乎粗暴地扯下了头上的耳机。
他曾无数次在谢言的呼吸里找到一种奇异的平静，但此刻，这熟悉的声音却失去了以往的魔力。
以往能让他感到安定、甚至带来隐秘愉悦的声音，此刻却像无数细小的针，扎在他的神经末梢，非但不能平息那股莫名的焦躁，反而像是在嘲笑他的失控。
想到这一点，他的眉宇紧紧蹙起，一种被冒犯、被挑衅的怒意，混合着连他自己都不愿深究的、更复杂的情绪，猛地窜起。
他怎么能。
怎么能对一个实验品的呼吸声上瘾。
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