他没进去。
他站在门外的台阶下，站在雪里。
雪落在他的头发上，肩膀上，落了一层，化了，又落一层。
他的手心全是汗。
他把两只手在裤子上擦了擦，擦完，没过两分钟，又全是汗。
他数过路过的车。
他数过自己心跳。
后来，他就不数了，因为数不清。
他想起昨天傍晚，温心端着一碗粥，站在他房门口，不敢进来。
她说：“哥，你两天没吃饭了。”
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