他的手摸上来，摸我的锁骨，摸那道旧疤。
“雁门关外，”他说，“那一箭要是再偏一点，你就没了。”
他低下头，亲那道疤。
亲得很轻，像怕弄疼它。
然后他往下亲，亲胸口，亲小腹，亲小腹那道疤。
“跟胡人拼刀，”他亲着那道疤，“那时候你多大？”
“十七。”
他抬起头，看着我。
“十七，”他说，“我十七岁的时候，还在河里抓鱼。”
他又低下头，继续亲。
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