你没有再提过年的事，他也没有主动问。只是有一次夜里，他把手覆在你放在被外的手背上，掌心很热，却只是静静地覆着，直到你的手指被他焐暖，才慢慢收回去。
又过了几天，他不知从哪儿弄来了一点东西。
一小包用油纸裹得严严实实的果干，颜色已经有些暗，摸起来硬邦邦的；还有半壶颜色偏深的酒，壶身旧了，塞子用布条缠过。
果干是能在山里长久存放的那种，酒也带着明显的辛辣和一点药材的苦底。他没有解释这些是从哪个旧猎人留下的储藏处翻出来的，也没有说为什么偏偏挑这个时候拿出来，只是把东西放在火塘边的小桌上，自己先倒了两碗，把其中一碗推到你面前。
“吃。”
就这一个字。
你们坐在火塘边，一人一碗酒，把果干掰开分着吃。果干咬开后有股淡淡的甜，却也带着经年累月的涩；酒入口辛辣，下肚后却慢慢散开一股暖意。
味道其实很普通，甚至称不上好喝，可在这个被大雪封住的冬天里，在这个没有鞭炮、没有灯笼、没有一句“过年好”的夜里，却奇异地有了一点过年的意味。
他不会说那些好听的祝词，也不会刻意营造什么气氛，只是看着你把果干放进嘴里，自己也慢慢把那碗酒喝完。
火光映着他的侧脸，轮廓依旧冷硬，可眼神比平时软了一些。
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