那些话没有多余的修饰，甚至称不上生动，可一句句从他嘴里慢慢吐出来的时候，却有一种沉甸甸的真实。
你听着，偶尔问一句，他便答一句。
火光在他脸上明明灭灭，你靠在他怀里，第一次觉得这个人的过去不再是一片完全封闭的黑。
他主动敞开的那些片段，像是在这个没有年夜饭的冬夜里，悄悄递给了你一点属于他自己的、从未给过别人的东西。
夜很深。
他把你的手握在掌心里，拇指偶尔摩过你的指节，动作很轻。没有说“以后有我陪你过”，也没有说“这里就是家”，更没有说那些山下的人会说的、热热闹闹的祝词。
可他主动讲出的那些过去，以及把你抱得更紧的手臂，已经把想说的话，都融在了这个安静得能听见雪落声的夜里。
你想家。
可此刻靠着的这个人，正在用他自己最笨拙、也最真实的方式，让你知道——你不是一个人。
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